O pássaro

Às vezes os sonhos se partem
Assim como um cristal de rara beleza
Às vezes queremos ouvir o riso das estrelas
mas, só o que temos são murmúrios de chuva
sobre o telhado ,lentamente ,dolente, doído
um pássaro passeia sobre a grade da varanda
olhando as flores, as folhagens, os frutos
como num último adeus,uma triste despedida
O coração ferido sangra desatinado
dos olhos sem brilho apenas uma lágrima
O pássaro voa para sua velha gaiola enferrujada,
Ainda não sabe que será o seu fim,
Sem alegria, sem cantoria, somente silêncio
No chão, folhas amarelas, esquecidas
Ao longe, apenas o som de um violino...

Nana Pereira

Soneto do pássaro

Amar um passarinho é coisa louca.
Gira livre na longa azul gaiola
que o peito me constringe, enquanto a pouca
liberdade de amar logo se evola.

É amor meação? pecúlio? esmola?
Uma necessidade urgente e rouca
de no amor nos amarmos se desola
em cada beijo que não sai da boca.

O passarinho baixa a nosso alcance,
e na queda submissa um vôo segue,
e prossegue sem asas, pura ausência,
outro romance ocluso no romance.

Por mais que amor transite ou que se negue,
é canto (não é ave) sua essência.

Carlos Drummond de Andrade

"É com a música que fazem as suas declarações de amor o rouxinol e o grilo, o cisne e a águia."
(Paolo Mantegazza)

"Passáro"

Aquilo que ontem cantava
já não canta.
Morreu de uma flor na boca:
não do espinho na garganta.

Ele amava a água sem sede,
e, em verdade,
tendo asas, fitava o tempo,
livre de necessidade.

Não foi desejo ou imprudência:
não foi nada.
E o dia toca em silêncio
a desventura causada.

Se acaso isso é desventura:
ir-se a vida
sobre uma rosa tão bela,
por uma tênue ferida.


Cecília Meirelles

O céu azul sobre o telhado
repousa em calma.
Uma árvore sobre o telhado
balança a palma.



A voz de um sino mansamente
ressoa no ar.
Um passarinho mansamente
põe-se a cantar.



Meu Deus, meu Deus, esta é que é a vida
simples, tranqüila,
como o rumor suave de vida
que vem da vila.



-Tu que aí choras, que é que fizeste,
dize, em verdade,
tu que aí choras, que é que fizeste
da mocidade?



Paul Verlaine
Trad -Onestaldo de Pennafort
de Poemas Escolhidos

Inventamo-nos

Inventamo-nos. Somos
Eco do mesmo apelo reconhecido,
A mesma busca
Dum resgate impossível.
A mesma fome nos ergueu
Os braços
A um gesto de encontro,
Um riso,
Um pólen na viagem do vento.
E eis que o pássaro inexistente
Pousa
Concreto e tangível
Sobre os nossos ombros.


Egito Gonçalves

O Navio Negreiro

...Homens do mar! ó rudes marinheiros,
Tostados pelo sol dos quatro mundos!
Crianças que a procela acalentara
No berço destes pélagos profundos!

Esperai! esperai! deixai que eu beba
Esta selvagem, livre poesia
Orquestra — é o mar, que ruge pela proa,
E o vento, que nas cordas assobia...
..........................................................

Por que foges assim, barco ligeiro?
Por que foges do pávido poeta?
Oh! quem me dera acompanhar-te a esteira
Que semelha no mar — doudo cometa!

Albatroz! Albatroz! águia do oceano,
Tu que dormes das nuvens entre as gazas,
Sacode as penas, Leviathan do espaço,
Albatroz! Albatroz! dá-me estas asas.

(Castro Alves)